Coca-cola

Eu bebo de forma santa

Santificando tudo à minha volta

E inconscientemente rezo

Para ter-te sempre que me der vontade

Tu, que me desces tão bem à garganta

E que me rasga devagar, com carinho

Sinto a morte chegar suavemente

E anseio a hora do teu regresso

Oh, meu suntuoso esmero

Tomo-te como quem goza

E sem sintaxe alguma

Padeço em uma poça de você

Com um sorriso largo no rosto

Morri feliz

O banquete das aranhas

Tão cedo começou a marcha fúnebre veio o tradicional banquete das aranhas. Grandes, pequenas, velhas, novas, solteiras e até as religiosas, tristes e galanteadoras, todas se reuniram na cripta do destino, onde preparavam uma noite onde o pecado da gula e, principalmente, o desejo do pecado, se fazia farto. A matriarca tratava de organizar os detalhes da grande noite. As convidadas, de se alojar nos seus respectivos lugares o mais rápido possível. Estavam todas extremamente ansiosas. Enquanto observavam aquele corpo indefinido e gosmento de sangue e nojeiras que se situava bem no meio da convenção. Era delicioso de morrer. Todas babavam, esfregavam as patas cabeludas e eriçavam os pelos mínimos. Aos poucos, os últimos lugares iam sendo preenchidos. A tensão comandava o ambiente. O som de mandíbulas e movimentos ia cessando  a medida que esperavam pela decisão da matriarca. Tal se posicionava junto ao alimento, dez vezes o seu tamanho. Quando fizesse o primeiro movimento e despejasse o líquido digestório real em cima do aglomerado, todas teriam o direito de partir para cima. Ah, e deus sabia como elas partiriam com o gosto dos gostos, com a sede de mil anos, a fome da última refeição. O movimento foi feito. As aranhas pularam. Por imitação, os movimentos ganhavam ritmo. Patas e suco digestório de dezenas, quase centenas de aranhas se misturavam numa dança para a saciação, e ao mesmo tempo, para a morte. A coisa se desmanchava. As aranhas jogavam os montes já digeridos para dentro. Mais para dentro. Mais comida. Mais Adentro. Chiavam, mexiam, se lambuzavam. Os milhares de olhos se reviravam. Os corpos se retorciam com prazer. As aranhas se esfregavam para tomar espaço. Se esgueiravam entre uma e outra, em cima, embaixo, formando um bolo que não se diferenciava. Patas acabavam se mutilando inevitavelmente pela pressão e serviam igualmente de alimento. Estavam famintas demais para parar. Excitadas demais para parar... Devoraram-se até a última aranha. A cripta ficou em silêncio. Os vermes trataram de cuidar dos restos mortais.

O Poeta

O poeta

Por funcionar à base de lábios

Dispõe de um leque inigualável de agrados

Os lábios

Por funcionarem à base de poemas

Derretem-se à cada voz que o amor amamenta

Mas lábios estes

Amando mais a arte da conquista

Fazem do desencontro um dos seus maiores deleites

E da realidade um poeta saudosista

E o apaixonado

Que na vida só leva a poesia

Desmorona na embriaguez do jogo da amada

Escrevendo mais e mais à cada víscera

Pois o poeta também funciona à tristeza

E ao perceber nesse algoz brutal beleza

Entrega-se de cabeça ao lamento amargo

Refaz todo o seu trágico atestado

Enterra-se abraçado com a amada em um retrato

Desejando jamais ter cometido tal proeza

Mas enquanto prepara o veneno

Na esquina vê passando um lábio desconhecido

E antes que possa ver-se desfalecendo

Torna a viciar-se naquilo que lhe causou o destino

Pois o lábio pro poeta não é mais que um símbolo

Irmão da tristeza, da caneta e do vinho

Que, no fim, servirá como livro de cabeceira

De enfeite no bureau de um burguês mesquinho!

Acordes

Os campos de morango não voltarão jamais

Perdidos na graxa e na engrenagem fria

E a semente enterrada alimentará os animais

Que nada tem a ver com a nossa narrativa

O câncer que se espalhou, necrosando a vida

Afundará mais e mais os nossos sonhos

Calará de vez o poético som da cítara

Tornando os ceticismos cada vez mais medonhos

De tudo, só restará o excedente

Um baque surdo num tambor sem voz

E um grito louco da erva remanescente

Pois os campos foram loteados descentemente

Hospedando um palácio com tijolos de dinheiro

Que só desmoronará quando morrer toda essa gente!

Lobo Negro

Lobo negro

Tu que vives espreitando

Salvaguardado em um bunker

De pedra, carne e osso

Aviso-te tardiamente:

A zona nega o que tu és

E irá te escravizar, roubando

O basta da tua voz

Antes da alvorada

Cria vergonha na tua cara

Estupra o leito que te ronda

À colina, onde a alcateia se esconde

Chô! Chô!