Sobre o vácuo

No meio que permeia o calor das horas,
Calculo o ventre que faltou ao véu
Em nuances tímidas.
A voz da menina coagula a insônia que me cerca
E cristaliza o fino ócio da minha madrugada.
Antes não restará nada, pois toda essa gentalha
Finge fingir a minha importância.
Santa seja a sagrada ignorância,
Usufruindo do amor sem jamais entendê-lo,
Julgando o infinito forte demais para concebê-lo.
Creio que não vejo em canto algum do mundo inteiro
Salvação para a minha melancolia,
Que se arrasta num suspiro egoísta,
Aprendendo a viver feito um parasita
Num ninho órfão de pai e mãe.

Barata

Cortei, lavei, fervi, temperei, cobri com farinha de rosca, fritei, sequei, banhei ao azeite e servir com arroz branco e um bom vinho do porto. Com o toque certo disfarça-se até os maiores nojos.

Seria incorpórea?

Aí vem a torrente apática,

Vertente plasmática
Daquele lapso de existência.

Usualmente corrompida desde a essência,

Cavalgou em todos os ventres
E chicoteou todas as rainhas.

Descendente dos primatas

- Talvez até dos homeopatas -

Tem uma queda por adolescentes.

E bruta, leva a fome feito névoa,

Que cresce e decresce mais que corpórea,

Perfeita além do verbo que se prende.

Sem ousar uma ínfima interpretação,

Com a luz acesa, São João

Foi pegue sem calção,

Tentando entender onde tinha ido parar a lógica.

E a torrente,

De repente, não mais que de repente,

Virou latente
E foi-se embora.

À tristeza

Eu espero que a tristeza

Mãe da indecência, podridão e apatia

E superior a qualquer sentimento de ódio ou similar grosseiro

Deite-me em um chão de espinhos aidéticos

Espalhe ratos gordos por entre meus dedos

Tire fotografias nas mais diversas posições

Use-me para as mais diversas perversões

Tranque-me em qualquer um de seus porões

Mas com três condições:

Faça-o com gosto

            Sem cobrança de imposto

                                   Só pare quando eu disser

Navalha

Ao primeiro fio branco que pousou em minha barba espessa
Espero pasmo a ira de quando olhardes ao espelho
A essência do mal, qual mãe solteira e pai vadio
Virá na primavera em pele de inverno frio
Nascendo Caim, matando o que sobrara do irmão coeso

Frio

Eu sou um mutilador

Mutilo principalmente coisas belas

E coisas que ainda não foram maculadas

Muito menos mutiladas

Eu sou um estuprador

Sou um estuprador e estupro aquilo

Que não conseguiu me estuprar

Aquilo que nem sei se existe

Eu sou um ladino

Gosto de furtar sorrateiramente

Tudo aquilo que eu sei que nunca será meu por direito

Tudo que nunca poderei ter

Mas

Quando todos tiverem sido mutilados

Estuprados, roubados

Não restará ninguém para mutilar

Estuprar ou roubar.

Espero que eu morra antes que tudo se torne frio

Coca-cola n°2

Deus onipresente

Onisciente, onipotente

Alfa, ômega e etc.

Outrora se apercebeu

Encucado com uma coisa:

“Qual a minha melhor invenção:

O homem ou a coca-cola?”

Umbrais

A poeira que passa

Ou melhor, perpassa

Os umbrais da minha alma

Com essa sede de poeira
Quer me matar ou me viver?

Só sendo poeira pra saber

Parasita Cerebral

             

               "O cérebro é o parasita ou o pensionista do organismo inteiro" (Schopenhauer)

               A consciência humana tornou-se tão perfeita, tão lúcida e aprimorada, prática, científica e proativa que ficou perceptível para toda a comunidade global que o cérebro, afinal, enquadrava-se na posição de parasita, e que todo o conhecimento alcançado, desde o início dos tempos até o derradeiro momento, fora o conhecimento que o tal parasita permitiu ao homem conhecer, assim como sonhos, lapsos, progresso e destruição, equilibravam-se numa gama de espaço minúsculo, cedido pelo governante, para melhor hospedá-lo.

            Não tardou para que em aulas de anatomia, antropologia, arqueologia, ufologia, filosofia e diversas outras egoicas “ias” trocassem o tão tradicional esquema fisiológico do ex-órgão e partissem para um arcabouço maquiavélico de tentáculos, brocas, ventosas, dentes, cérebros dentro de cérebros, e uma infinidade de instrumentos e partes de instrumentos inerentes ao parasita que eram utilizados para melhor adentrar no ser humano e usufruir de todos os seus fluidos corporais. Alguns especialistas mais extremados palpitaram que talvez o envelhecimento advenha exatamente desse vampirismo.

            Desde então, nunca mais se houve sossego na face da Terra. Como concordar com todo o desenrolar da episteme humana se fora tudo elaborado por tamanha abominação? O homem era doente desde que se lembrava e não sabia uma forma de curar-se. O consumo de drogas de todos os tipos tornou-se abusivo por uma quantidade cada vez maior de pessoas, assim como os suicídios ocorrendo à rodo. Seitas surgiram, umas demonizando, outras endeusando o cérebro. Algumas o colocavam em um pedestal, fedendo e às moscas, como o próprio Cristo na cruz, outras o consumiam, como faziam os antropofágicos em outra época, ou ainda outras, que as queimavam nas missas e nos cultos, em templos cheios de quadros com imagens de cérebros dentados. Os livros sagrados foram alterados, assim como as canções. Toda a arte se tornou cérebrocentrista. Só se conseguia pensar nisso, e na ideia de como não se existia pensar.

            Um novo fim do mundo foi traçado. Uma data foi marcada, cinco anos depois do fim do mundo previsto por alguma civilização extinta à milênios atrás, por um grupo cada vez mais crescente de ufologistas que acreditavam que os cérebros eram, afinal, alienígenas vindo à Terra para parasitar algumas formas de vida e quando a fonte secasse, partiriam para o próximo planeta, na sua nave escondida no núcleo. Dessa vez foi um surto coletivo. Nenhum humano globalizado confiava no seu pensamento. No dia marcado, os mortos, que se acumulavam nas ruas, foram escalpelados e tiveram os cérebros retirados, onde foram empilhados numa montanha de massa cinzenta da altura de um prédio de quatro andares, que foi queimada, formando uma gigantesca fogueira. Na hora marcada, todos se suicidaram, com um tiro ou uma punhalada na cabeça, exatamente onde a dor iria cessar. Os locais mais pensantes, os centros do conhecimento, agora se tornaram um cemitério intelectual, onde nenhuma intelectualidade poderia mais ser vista.

            Apenas as últimas tribos, ainda sem contato com o homem globalizado, sobreviveram. Não tomaram consciência de tal apocalipse, muito menos do advento desse deus absolutista. Permaneceram cultuando a chuva, o sol e as estrelas.

Calor

A vida é uma orgia

Daquelas que nunca se avalia

Vale menos do que se dita

Pois nada cessa, como um calor que excita

Em cada um existe um fogo de vadia

Não se descreve

Pois até o ócio fortalece

Não satisfaz o que apetece

Nem serve pra quem esquece

Pois jamais se esquece

Não se conclui

Visto que quando se constitui

No cerne do corpo flui

E contradiz o medo do que evolui

Inevitavelmente possui

Aquele pra sempre escravo do gozo

Que se sobrepõe ante qualquer acordo

Transcorre veias em suborno

Discordando do intuito mais amoroso

O símbolo leal jaz morto

Termina num túmulo cru

Para as carniças, urubu

Remanescendo o calor que tu,

Outrora, não soube controlar, Exu

O calor consome, da genitália ao cu

Manuel Bandeira N°2

João sem paz,
Num beco da rua sem futuro,
Se deparou com um mendigo imundo dormindo na sarjeta,
Que refletiu todo o asco que sentia do ser humano.
Olhou.
Gemeu.
Chorou.
E se matou, com um punhal, no mesmo local.
Mas nem tudo é só tristeza.
O mendigo escondeu o corpo
E teve carne pra semana inteira.

Ao corpo

Seio teu que mama a boca minha

Boca minha que mama o beijo teu

Beijo meu que mama o seio tua

Mama tua que mama o mama meu

Vista-te com o despudor das noites frias

antes que amanheça.

Despudora-te, nua e latejante,

como só a carne lateja.

Anoiteça pelas esquinas, insípida

com o vício de outrora.

E fria enfraqueça, diante

da ânsia minha que por ti vigora

Ouso achar que possuo a posse

Que desconstruo a torre que te ergue

E que tenho a chave daquilo que em ti dorme

Mas só a hipótese já me é tardia

Pois tal chave pertence à mais que todos

Pertence à noite, somente à noite, todo dia!

Um reflexo

Reflexos de mim mesmo chamam
o deus da síndrome
da falta de
mim.
Eu,
Gabriel,
arcanjo mesmo,
daqueles fracos que dão pena,

tenho medo de olhar debaixo da cama
e me deparar com reflexos
de mim mesmo.
...
A menor
instância que me rege
parece rir dos meus mais simplórios pesadelos.

E os reflexos de mim mesmo nada
fazem, pois parecem
inertes ao meu
torpor,
que é,
antes de tudo,
um reflexo da minha falta de sentido.

Um reflexo nada sente,
                  nada faz,
                  nada goza,

O reflexo só tortura
e com uma irônica autorização minha.

Queda-livre

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
Flutuam tão leve que nem se percebe
Nos olhos do leigo nada se parece
Ou quem sabe a existência nem se perpetua

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
E é por isso que confunde-se noite e dia
Numa busca irracional pela ínfima alegria
Esquartejam sadicamente a carne nua

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
Tortura maior que essa há de surgir
Para aquele que outrora fez emergir
O gozo que agora não se perpetua

Mas a vingança ainda que se efetua!
Mesmo que doa mais do que a tortura
Vai nascer aquilo que falta para a cura
Numa troca de palavras, da mole pra dura

E antes que o medo volte a evanescer
Milhões de corpúsculos à meia-lua copularão
Se ainda assim não acontecer
Atiro-me de um penhasco e acabo com a minha solidão!

(Como fazem milhões de corpúsculos, todos os dias)

Azulidão

¡Silencio! No hay banda!

Aquém do princípio do prazer, estava ela, com olhos inadequadamente azulados, perante uma multidão impermeavelmente católica. Além da fronteira entre sonho e realidade, seus olhos, cansados e sem expressão alguma, expressavam o não dito na sua fala, e confundiam-se, distorcendo totalmente o seu discurso. Não havia discurso, na verdade. Tudo que via era plágio de um plágio. Um especialista em olhos não notou defeito algum naqueles tão reluzentes e abatidos. São perfeitos, dizia ele. Mas a percepção que tinha lhe incomodava. O mundo era o dobro do mundo. Cada gota interespacial significava duas vezes sua significância. Mas, pensava a garotinha, como significa significar algo duas vezes, se não existe uma analogia, algo com que possa comparar? Não podia avaliar a obscuridade dos seus pensamentos se os seus olhos azuis eram tão perfeitos daquele jeito. Colegas de segunda-feira falavam-lhe pelas costas, do quanto aqueles olhos eram arrogantes. Outra vez, um velho jurou ver o seu felino de estimação dos tempos da infância refletindo naqueles olhos. Tentou adentrá-los, chorando, como se aquilo fosse lhe fazer regressar no tempo. Ninguém aguentava aquilo. Uma oradora religiosa nomeou-os como os olhos do satanás. O demônio age misteriosamente, mas todos sabemos que, no meio das chamas escarlates do inferno, olhos azuis brilham lancinantemente, como se gargalhassem da nossa cara, dizia ela. É, meus fiéis, a desgraça está nos olhos, e ela pode lhes contaminar, tanto pelo medo quanto pelo ódio, que os consumirá por dentro e, quando se olharem no espelho, apenas aquela azulidão grotesca refletirá, imponente e perversa! Afastem-se daquilo que corroerá toda a moral do nosso tempo, era o que dizia, arfando a plenos pulmões. Entretanto, não havia escapatória alguma. Não se aproximavam, mas nada podia ser feito em relação aos olhos. Continuavam duas vezes à frente. Continuavam olhando. Adequadamente inadequados. Incomodamente azuis. O julgamento final adviria daqueles olhos, que, infantilmente curiosos, insistiam em espiar as pessoas por meio de frestas escondidas. As pernas corriam como milhões de espermatozoides. Juntos das vozes, que cantavam um hino para a morte. Nada fazia sentido em tudo aquilo. Nunca fez mesmo. No final, deitada sobre um leito de bilhões de almas auto julgadas em tormento, dois olhos azuis se erguiam, presos num corpo de criança, biologicamente vivo, psicologicamente perverso e compulsivamente observador, que permanecia a duplicar o induplicável, repetindo-se sua glória e o seu tormento para toda a eternidade. Eles nunca foram inocentes.

Carta suicida

Minha dica vai para aquele que não pede

Mente sã é inútil, pois o ocidente bloqueia a vista

Está verticalmente escrito por aquele que se delata

Em um início de verso, compulsivamente se repetindo

Frangalhos esclarecem aquilo que confunde o cego

Não pense em voz alta, vão ouvir a blasfêmia falhamente escondida 

Caro doutor,

Venho, por meio desta, dizer que sei da piora do meu estado e que os prognósticos não são otimistas.

Não ouso pedir cura, salvação ou libertação,

Mas, se não for muito incômodo, peço que nos olhemos nos olhos amanhã, no encaixe entre os pacientes das 14h00 e 14h30, e que possamos aceitar a inexistência de deus com sinceridade, mesmo nesses momentos de fraqueza, em que, às vezes, acabamos escolhendo o caminho mais fácil.

Doutor,

Venho por meio desta

Dizer que vou morrer,

Que estou com medo,

E que amanhã, no encaixe entre os pacientes das 14h00 e 14h30, poderia me dar um abraço, daqueles que quase sufocam de tão forte?

Atenciosamente,

Ignorância

Desconheço a eternidade como pretérita em meu peito

Desconheço a ausência do cálido som etéreo das minhas almas em tormento

Desconheço o conhecer, dos gozos o maior, o gozo de outrem

Desconheço o inverso ao ócio, o qual não ouso pronunciar, sósia daquilo latente em lapsos de mim mesmo

Desconheço o desconhecer, mãe de todas as Marias, e algoz de todos aqueles que carregam a culpa de uma imundície chamada homem

Desconheço a inversão de papeis, antigos ou novos

Desconheço o viés pós-moderno

Desconheço os fantasmas amarelados pelo tempo

Os falos de Moebius

A inexistência da suficiência

A suficiência da insignificância

A insignificância da existência e da inexistência

Da fomentabilidade, tônica do medo

Da síndrome do não dito

Desconheço esse berço, plano após plano. Um limbo espacial, feito de medo, ódio e solidão.

Desconheço

Coca-cola

Eu bebo de forma santa

Santificando tudo à minha volta

E inconscientemente rezo

Para ter-te sempre que me der vontade

Tu, que me desces tão bem à garganta

E que me rasga devagar, com carinho

Sinto a morte chegar suavemente

E anseio a hora do teu regresso

Oh, meu suntuoso esmero

Tomo-te como quem goza

E sem sintaxe alguma

Padeço em uma poça de você

Com um sorriso largo no rosto

Morri feliz

O banquete das aranhas

Tão cedo começou a marcha fúnebre veio o tradicional banquete das aranhas. Grandes, pequenas, velhas, novas, solteiras e até as religiosas, tristes e galanteadoras, todas se reuniram na cripta do destino, onde preparavam uma noite onde o pecado da gula e, principalmente, o desejo do pecado, se fazia farto. A matriarca tratava de organizar os detalhes da grande noite. As convidadas, de se alojar nos seus respectivos lugares o mais rápido possível. Estavam todas extremamente ansiosas. Enquanto observavam aquele corpo indefinido e gosmento de sangue e nojeiras que se situava bem no meio da convenção. Era delicioso de morrer. Todas babavam, esfregavam as patas cabeludas e eriçavam os pelos mínimos. Aos poucos, os últimos lugares iam sendo preenchidos. A tensão comandava o ambiente. O som de mandíbulas e movimentos ia cessando  a medida que esperavam pela decisão da matriarca. Tal se posicionava junto ao alimento, dez vezes o seu tamanho. Quando fizesse o primeiro movimento e despejasse o líquido digestório real em cima do aglomerado, todas teriam o direito de partir para cima. Ah, e deus sabia como elas partiriam com o gosto dos gostos, com a sede de mil anos, a fome da última refeição. O movimento foi feito. As aranhas pularam. Por imitação, os movimentos ganhavam ritmo. Patas e suco digestório de dezenas, quase centenas de aranhas se misturavam numa dança para a saciação, e ao mesmo tempo, para a morte. A coisa se desmanchava. As aranhas jogavam os montes já digeridos para dentro. Mais para dentro. Mais comida. Mais Adentro. Chiavam, mexiam, se lambuzavam. Os milhares de olhos se reviravam. Os corpos se retorciam com prazer. As aranhas se esfregavam para tomar espaço. Se esgueiravam entre uma e outra, em cima, embaixo, formando um bolo que não se diferenciava. Patas acabavam se mutilando inevitavelmente pela pressão e serviam igualmente de alimento. Estavam famintas demais para parar. Excitadas demais para parar... Devoraram-se até a última aranha. A cripta ficou em silêncio. Os vermes trataram de cuidar dos restos mortais.

O Poeta

O poeta

Por funcionar à base de lábios

Dispõe de um leque inigualável de agrados

Os lábios

Por funcionarem à base de poemas

Derretem-se à cada voz que o amor amamenta

Mas lábios estes

Amando mais a arte da conquista

Fazem do desencontro um dos seus maiores deleites

E da realidade um poeta saudosista

E o apaixonado

Que na vida só leva a poesia

Desmorona na embriaguez do jogo da amada

Escrevendo mais e mais à cada víscera

Pois o poeta também funciona à tristeza

E ao perceber nesse algoz brutal beleza

Entrega-se de cabeça ao lamento amargo

Refaz todo o seu trágico atestado

Enterra-se abraçado com a amada em um retrato

Desejando jamais ter cometido tal proeza

Mas enquanto prepara o veneno

Na esquina vê passando um lábio desconhecido

E antes que possa ver-se desfalecendo

Torna a viciar-se naquilo que lhe causou o destino

Pois o lábio pro poeta não é mais que um símbolo

Irmão da tristeza, da caneta e do vinho

Que, no fim, servirá como livro de cabeceira

De enfeite no bureau de um burguês mesquinho!

Acordes

Os campos de morango não voltarão jamais

Perdidos na graxa e na engrenagem fria

E a semente enterrada alimentará os animais

Que nada tem a ver com a nossa narrativa

O câncer que se espalhou, necrosando a vida

Afundará mais e mais os nossos sonhos

Calará de vez o poético som da cítara

Tornando os ceticismos cada vez mais medonhos

De tudo, só restará o excedente

Um baque surdo num tambor sem voz

E um grito louco da erva remanescente

Pois os campos foram loteados descentemente

Hospedando um palácio com tijolos de dinheiro

Que só desmoronará quando morrer toda essa gente!

Lobo Negro

Lobo negro

Tu que vives espreitando

Salvaguardado em um bunker

De pedra, carne e osso

Aviso-te tardiamente:

A zona nega o que tu és

E irá te escravizar, roubando

O basta da tua voz

Antes da alvorada

Cria vergonha na tua cara

Estupra o leito que te ronda

À colina, onde a alcateia se esconde

Chô! Chô!

Auto-mutilação

As coisas que confabulo

Cedo ou tarde irão me confabular

Cuspindo no antro da minha arrogância

Que esquarteja o escroto dos meus versos

Que, velho, almejo a vertente mais ambígua

Que é a ânsia daquele que não mais anseia

Antes de qualquer era onipresente deste plano

Que velho almejaria a vertente que não anseia?

Por aquele que um dia eu era (latente)

Não obstante espera dentro do meu peito

O gozo do corte feio novamente

Pois como sobreviver a essa sanidade ausente

Se peito de forma alguma pensa

E cérebro de forma alguma sente?

Épico do amargo errante

O amargo errante delgado com suas botas

Enquanto o sol se punha, colorindo sua porta

Os planetas giravam e a música não parava

Enquanto sua mãe de todos se afastava

Durantes as noites ela dizia: viva seu destino

Para o pequeno, enquanto dormia, o pobrezinho

Sonhando um dia poder ser como Marlon Brando

Mas num dragão, com menos máfia e contrabando

Compunha nas folgas canções para surdos

Sua mãe lhe castigava, achando um absurdo

Devia ser como um Deus, bondoso e cruel

Governando um planeta, igual sua prima Isabel

“Ou então um mutante”, era o sonho da velha

Uma vaca de duas cabeças sedenta na relva

Entretanto, tossia e vomitava o tapete

A doença atacava, como a fome e a sede

“É a peste”, diz o médico, de jaleco e arrogância

“Precisa da pedra de bosta da Tailândia

Se dentro de dois dias não à fizer ingerir

O sangue jorrará, e ela deixará de existir!”

O errante não sabia, nem podia algo fazer

Era muito pequeno, e de tanto medo ter

Sentia que seus esforços seriam em vão

Enquanto sua mãe sufocava na solidão

Subiu ao seu quarto, no vigésimo andar

Juntou a mobília, formando um altar

Enquanto em lágrimas puxava sua genitora

Gritou como um porco a fala ensurdecedora:

“Enquanto aqui esteve, seu servo para tudo fui

Cortei-me a jugular, suguei para dentro o pus

E agora me vejo ao réquiem, derrubado em lágrimas

Mas de alegria, vá para o inferno, e que o diabo lhe parta!”

Seu ódio fez uma sombra, que consumiu todo o resto

Sua mãe foi levada para os confins do inferno

Enquanto gargalhava. Agora era livre!

E apreciava seu mais novo truque, uma sombra bem fixe

Despejou o medo ao redor do mundo

Aos poucos foi ficando amargo e moribundo

Casou-se com uma moça, medrosa e submissa

Que apanhava de chicote enquanto o errante ria

Num instante, algo muito estranho aconteceu

Sentiu que nada que vivia era realmente seu

Um vórtice no céu sugou tudo à sua volta

Até mesmo o sol, que iluminava a sua porta

Acordaste do sonho, suado e arfando

Não havia nenhuma sombra matando ou lhe esperando

Nem pedras ou médicos chatos dando ordens

Apenas um vácuo para todos aqueles que dormem

Vivia no fim do mundo, onde o sol se deita

Ali ninguém interage, ou algum sonho almeja

Avalie amar, sonhar ou agir diferente

Todos seguiam o rumo da vida corrente!

Respirou fundo e sentiu seu destino

Vivia preso ali desde que era um menino

Devia perecer, sem sentir fome nem sono

Apenas sonhar que sentia, no mais completo abandono

Enquanto pensava, tristemente o sol se punha

Os planetas giravam conforme a música

O drama do menino era um eco distante

De um aglomerado de células num universo gigante

Triste era a sina do amargo errante!

Ode às sombras N°3

A SOMBRA me persegue dia e noite. Buscando em mim aquilo que nunca vou encontrar e imortalizando a minha ânsia de querer de todas as maneiras me livrar dela, acabo me aproximando do abismo cada vez mais

A SOMBRA vem para todos cedo ou tarde. Embora até hoje jamais tendo-se provado a sua existência, bate no peito de toda a humanidade o medo do instante em que  ela cruzará com o seu destino. Quando a sua  sombra  nunca mais será sombra.

A  SOMBRA  vem e vai, como a maré. E dizem ter visto a terra das SOMBRAS, onde dezenas de milhares se apertam à dançar despudoradamente a dança da morte. Que mesmo sem jamais poder ver o rosto de tal criatura, ali imagina-se um sorriso.

A  SOMBRA  espera de tocaia, aguardando a hora certa. Os mais céticos dizem que ela não existe e que, na verdade, ela só está na nossa cabeça. Torturando, amedrontando, esperando que o medo nos consuma para poder deixar de existir.

O efeito é o mesmo.

Paradoxo inconveniente

Todo o pecado que houver nesse mundo

Poderia ele de alguma forma te tocar?

Querendo eu que toque, mas lentamente

Tão de leve que não deixe que perceba a pequena coisa

Escondida em um buraco negro de endereço desconhecido

Todo o lixo que houver nesse mundo

Trato de regurgitá-lo da forma que me apetece

Mesmo sabendo que nem sempre agrada ao olhos

Meus corpos

Aglomeram-se embaixo da cama tornando-se um estorvo

Até para mim

Toda a merda que houver nesse mundo

Isso seria capaz de te tornar mais inteligente?

Vejo-me lambuzado com a minha própria melancolia,

Que insisto achar parecida com alguma coisa útil para alguém que não seja

Eu.

Tudo de vazio que houver nesse mundo

...

Tudo de vazio que houver nesse mundo talvez sirva como

Obstáculo, como um escudo que me esconde do resto do universo

E que põe a mão no meu ombro, dizendo: “você está fazendo certo”

Enquanto que com a outra mão enforca o meu pescoço

Vejo o esboço de toda a minha trajetória

E a única coisa que consigo pensar agora é:

Um dia isso terá volta?

Ode às sombras N°2

Qual o som que a morte faz?

Qual o som que a vida faz?

Ainda espero a sua voz

E o seu exército, feito de medo

Algoz da esperança

Tornas-te a razão de tudo isso

O tabu que me excita

O fantasma que me acalenta

O tremor embaraçoso no canto da boca

O espaço que nos preenche

[Mas o meu maior medo é vê-lo, com os seus iguais, num descampado à lua cheia, vindo me buscar]

Ode às sombras N°1

E se espalham...

Feito centenas de milhares de ondas sonoras

E como se fossem Deus...

Falecem

O espaço vazio governa os constructos do paradoxo

Sem deixar sinal de sobreviventes

Psiu! Não contas o fato que desconheces

Sequer a verdade evanesce

“Se me queres, por entre meu ventre precisa descer

Beijar a minha face, comer da minha comida

E obedecer, até que me desfaça

Ainda assim não me reconheçarás

[Tenha-me como amiga

Vista-me com a tua vaidade

Estupra-me de vida e morte

Desgasta-te com o teu torpor]

E ainda assim não saberás

Pois o mistério é insolúvel ao teu olho

Pois até o fim me esfregarei

E até o fim me obedecerás

E antes do fim saberás

Melhor do que qualquer outro

Que só para você eu nasci

E que sou o seu melhor reflexo

Ovo".