O Poeta

O poeta

Por funcionar à base de lábios

Dispõe de um leque inigualável de agrados

Os lábios

Por funcionarem à base de poemas

Derretem-se à cada voz que o amor amamenta

Mas lábios estes

Amando mais a arte da conquista

Fazem do desencontro um dos seus maiores deleites

E da realidade um poeta saudosista

E o apaixonado

Que na vida só leva a poesia

Desmorona na embriaguez do jogo da amada

Escrevendo mais e mais à cada víscera

Pois o poeta também funciona à tristeza

E ao perceber nesse algoz brutal beleza

Entrega-se de cabeça ao lamento amargo

Refaz todo o seu trágico atestado

Enterra-se abraçado com a amada em um retrato

Desejando jamais ter cometido tal proeza

Mas enquanto prepara o veneno

Na esquina vê passando um lábio desconhecido

E antes que possa ver-se desfalecendo

Torna a viciar-se naquilo que lhe causou o destino

Pois o lábio pro poeta não é mais que um símbolo

Irmão da tristeza, da caneta e do vinho

Que, no fim, servirá como livro de cabeceira

De enfeite no bureau de um burguês mesquinho!