(des)estrume

Minha amante pálida ressoa na inconsistência que costumo ser - pai da
minha dormente adolescência e filho da enevoada infância - e configura-se naquilo
que, para mim, configura-se em
nada.
Escuto faltar os neurônios à minha amante.
Cedo-lhe um calmante dos mais alcoólicos, regido por uma divindade
provavelmente pré-colombiana, bruxa morta
refletida em alto-relevo, auto-retrato.
Pff.
- Alto lá!
        A bruxa, que jaz dopada em satisfação em algum botequim insípido, não quer mais voltar ao
espelho.
Sem a bruxa, ele não existe.
Sem o espelho, nenhuma babaquice dessas faz sentido.
E a amante, que não passa de um reflexo que em mim contive,
nunca existiu.

Sonho que tive

Queria escrever sobre o sonho que tive,

Mas o sonho que tive,

Antes que pudesse tomar nota,

Partiu.

Onde estará aquela pomposa silhueta onírica?

Silhueta que dança perante a minha sina

E que me deixou atordoado com tamanho fascínio?

Colidiu.

Colidiu igual os seus iguais inigualáveis?

Sonhos lancinantes de deleites intragáveis em vigília?

Ou algozes de orgasmáticas agonias

Feitos de plástico e o que quer que lembre o estado de espírito

Que mostra a inexistência deste?

Me iludiu.

Me iludiu perante um tribunal de três instâncias:

Id,

Ego,

Superego

E todos os seres do universo, aglomerados numa sinfonia perpétua

Que concretizou a completude divina existente dentro de cada sonhar.

Mas já são oito e meia.

O café quente dança em minha língua.

O sonho agora não passa de uma névoa cinza.

Ah, como eu queria escrever sobre o sonho que tive!

Sobre o vácuo

No meio que permeia o calor das horas,
Calculo o ventre que faltou ao véu
Em nuances tímidas.
A voz da menina coagula a insônia que me cerca
E cristaliza o fino ócio da minha madrugada.
Antes não restará nada, pois toda essa gentalha
Finge fingir a minha importância.
Santa seja a sagrada ignorância,
Usufruindo do amor sem jamais entendê-lo,
Julgando o infinito forte demais para concebê-lo.
Creio que não vejo em canto algum do mundo inteiro
Salvação para a minha melancolia,
Que se arrasta num suspiro egoísta,
Aprendendo a viver feito um parasita
Num ninho órfão de pai e mãe.

Barata

Cortei, lavei, fervi, temperei, cobri com farinha de rosca, fritei, sequei, banhei ao azeite e servir com arroz branco e um bom vinho do porto. Com o toque certo disfarça-se até os maiores nojos.

Seria incorpórea?

Aí vem a torrente apática,

Vertente plasmática
Daquele lapso de existência.

Usualmente corrompida desde a essência,

Cavalgou em todos os ventres
E chicoteou todas as rainhas.

Descendente dos primatas

- Talvez até dos homeopatas -

Tem uma queda por adolescentes.

E bruta, leva a fome feito névoa,

Que cresce e decresce mais que corpórea,

Perfeita além do verbo que se prende.

Sem ousar uma ínfima interpretação,

Com a luz acesa, São João

Foi pegue sem calção,

Tentando entender onde tinha ido parar a lógica.

E a torrente,

De repente, não mais que de repente,

Virou latente
E foi-se embora.

À tristeza

Eu espero que a tristeza

Mãe da indecência, podridão e apatia

E superior a qualquer sentimento de ódio ou similar grosseiro

Deite-me em um chão de espinhos aidéticos

Espalhe ratos gordos por entre meus dedos

Tire fotografias nas mais diversas posições

Use-me para as mais diversas perversões

Tranque-me em qualquer um de seus porões

Mas com três condições:

Faça-o com gosto

            Sem cobrança de imposto

                                   Só pare quando eu disser

Navalha

Ao primeiro fio branco que pousou em minha barba espessa
Espero pasmo a ira de quando olhardes ao espelho
A essência do mal, qual mãe solteira e pai vadio
Virá na primavera em pele de inverno frio
Nascendo Caim, matando o que sobrara do irmão coeso