Cometa

Cometa, ah, cometa, me ouça agora

Eu sei que tens pressa

E que o infinito te espera

Mas já passa da hora de algo eu contar

Pois a noite, longa e bela, gela meus lábios

Sedentos, cansados, virgens

E dentro de mim, no mais profundo desalento

Deixo de crer que possa haver algo lá dentro

Capaz de me dar um motivo – único que seja –

Para não querer ir embora com você

Cometa, rastro azul de fabulosas caudas

É tudo uma piada, eu te digo

Num copo opaco de uísque

Encasulo minha solidão. E lhe faço abrigo

Mesmo diante do sino, triste algoz

E a felicidade, prazer dos amantes

Me escapa pelos dedos

Hoje, calvo e bêbedo
Entrego-me à sorte
Ao meu medo da morte
E à melancolia que a vida trás
Que só de um leve desatino
já me vejo como menino
diante do mundo incapaz

Cometa, cometa, eu te suplico

Me leve contigo, para o infinito, passado ou futuro

Mas antes, um último favor, por misericórdia

Deixa eu terminar só mais esse copo

Daí então, até o inferno será lucro

Pseudo-poeta

Como vai?

O ano correu tão depressa

Se desfez aquela nossa promessa

Que Shakespeare insistiu em cantar

Mas que o brilho dos seus olhos

Que hoje não brilham para nada

Há muito tempo deixou de acreditar

Não se perturbe, não

Aqui passei só de visita

Para cumprimentar a família

E gargalhar das tragédias dessa vida

Até nossos olhos se encherem de lágrimas

E quando a máscara cair

Espero estar bem longe

E é isso, minha amiga

Somos masoquistas no escuro

Dançando conforme o hino

Aquele canto fúnebre oco

Que nos faz querer socar a vida

E amaldiçoar o dia em que nascemos

Não, querida, eu não bebi

Sou apenas um pseudo-poeta

Daqueles escravos da tristeza

E do sentimento pessoal

Que invade a boca, amargo

E entala bem no meio da garganta

Sentimental

Vou-me embora antes que anoiteça

E que seus filhos venham lhe abraçar

Só me faça um favor, antes que esqueça

Traga aquele caderninho de poesias

O preto, de iniciais brancas

E que ainda esteja inteiro, veja bem

Pois ali estou, claro como a luz

E não quero que seus rebentos

Com quem sonho toda noite

Um dia me vejam nu

Desabafo de um Morto-vivo

Eu

Como

Sem culpa

A vida é dura

A noite escura

E eu não estou dormindo

Eu

Mordi um cidadão

De faca na mão

Vejo seu sangue

Brotando feito vinho

Do buraco feito por mim

E eu não sei o que é alegria

Muito menos o amor, caro amigo

Pois o odor da morte, lenta e gélida

Me sobe pelas entranhas pútridas

Fazendo-me querer mais e mais

O rubro leite daqueles que invejo

Mas quando o vento vem

De um jeito que só ele

Eu esqueço o que não sei

Esqueço de saber

E de precisar saber

Pois me sinto vivo de novo

Sem precisar saber por quê

Trelatovina e Notivatrela

As luzes apagam. A mente se abre. Um sistema de operações trabalha em prol da parte burocrática. Os lapsos surgem. Os atos atuam. As almas respiram. A arte vem à tona. Chega o momento quando tudo é exposto. Porém, cada milímetro de tela, cada fração de segundo parece estar de cabeça para baixo, como um quadro torto em uma sala de estar ou uma laranja podre no meio de tantas outras sadias e suculentas em uma laranjeira. Ninguém perguntou a ela por que estava assim, ou com que motivo, mas ela estava. Está. Isso importa? Já se perguntou se ela não poderia gostar de ser podre? E se ser podre apenas a torne diferente das outras? Ainda assim não conseguiria ver a beleza dentro disso? Algo tão simples e singelo, ao mesmo tempo agressivo e desafiador, envolvente. Você chega mais perto, tentando entender sua lógica e, quando percebe, já está hipnotizado, enfeitiçado. Enjoa das outras. Enjoa das normais. Elas são tão... Normais? Claro. O óbvio fica tão claro que chega a cegar. A escuridão termina e o gatilho é acionado. O coração acelera. As pernas tremem. O suor brota. A realidade às vezes chega forte demais, mas isso é a chave de tudo. Se fosse diferente não seria o que era. Muitos não o aturam. Outros não o entendem. Trelatovina e Notivatrela são... Exatamente a resposta. São o quadro torto e a laranja podre. O anagrama de um mesmo ideal. Uma tendência. Um conceito. Um estilo. Uma palavra. As luzes ascendem. As pessoas levantam. Umas aplaudem. Outras apenas saem. Você pensa. 

Pois o espetáculo foi feito para você, massa pensante. Feito com o básico e insistente propósito de lhe fazer pensar. Foda-se o dinheiro. Foda-se o mundinho bonitinho e cheio de regras e leis. Pois esse mundo não pertence a laranjas podres nem a quadros tortos, caro amigo. No mundo das laranjas podres elas caem para o céu, e não para o chão. No mundo das laranjas podres não existem regras ou lei, pois chega primeiro ao infinito quem surpreender, quem inovar. E essa é a mágica da coisa. Mágica que faz valer a pena.