Umbrais

A poeira que passa

Ou melhor, perpassa

Os umbrais da minha alma

Com essa sede de poeira
Quer me matar ou me viver?

Só sendo poeira pra saber

Parasita Cerebral

             

               "O cérebro é o parasita ou o pensionista do organismo inteiro" (Schopenhauer)

               A consciência humana tornou-se tão perfeita, tão lúcida e aprimorada, prática, científica e proativa que ficou perceptível para toda a comunidade global que o cérebro, afinal, enquadrava-se na posição de parasita, e que todo o conhecimento alcançado, desde o início dos tempos até o derradeiro momento, fora o conhecimento que o tal parasita permitiu ao homem conhecer, assim como sonhos, lapsos, progresso e destruição, equilibravam-se numa gama de espaço minúsculo, cedido pelo governante, para melhor hospedá-lo.

            Não tardou para que em aulas de anatomia, antropologia, arqueologia, ufologia, filosofia e diversas outras egoicas “ias” trocassem o tão tradicional esquema fisiológico do ex-órgão e partissem para um arcabouço maquiavélico de tentáculos, brocas, ventosas, dentes, cérebros dentro de cérebros, e uma infinidade de instrumentos e partes de instrumentos inerentes ao parasita que eram utilizados para melhor adentrar no ser humano e usufruir de todos os seus fluidos corporais. Alguns especialistas mais extremados palpitaram que talvez o envelhecimento advenha exatamente desse vampirismo.

            Desde então, nunca mais se houve sossego na face da Terra. Como concordar com todo o desenrolar da episteme humana se fora tudo elaborado por tamanha abominação? O homem era doente desde que se lembrava e não sabia uma forma de curar-se. O consumo de drogas de todos os tipos tornou-se abusivo por uma quantidade cada vez maior de pessoas, assim como os suicídios ocorrendo à rodo. Seitas surgiram, umas demonizando, outras endeusando o cérebro. Algumas o colocavam em um pedestal, fedendo e às moscas, como o próprio Cristo na cruz, outras o consumiam, como faziam os antropofágicos em outra época, ou ainda outras, que as queimavam nas missas e nos cultos, em templos cheios de quadros com imagens de cérebros dentados. Os livros sagrados foram alterados, assim como as canções. Toda a arte se tornou cérebrocentrista. Só se conseguia pensar nisso, e na ideia de como não se existia pensar.

            Um novo fim do mundo foi traçado. Uma data foi marcada, cinco anos depois do fim do mundo previsto por alguma civilização extinta à milênios atrás, por um grupo cada vez mais crescente de ufologistas que acreditavam que os cérebros eram, afinal, alienígenas vindo à Terra para parasitar algumas formas de vida e quando a fonte secasse, partiriam para o próximo planeta, na sua nave escondida no núcleo. Dessa vez foi um surto coletivo. Nenhum humano globalizado confiava no seu pensamento. No dia marcado, os mortos, que se acumulavam nas ruas, foram escalpelados e tiveram os cérebros retirados, onde foram empilhados numa montanha de massa cinzenta da altura de um prédio de quatro andares, que foi queimada, formando uma gigantesca fogueira. Na hora marcada, todos se suicidaram, com um tiro ou uma punhalada na cabeça, exatamente onde a dor iria cessar. Os locais mais pensantes, os centros do conhecimento, agora se tornaram um cemitério intelectual, onde nenhuma intelectualidade poderia mais ser vista.

            Apenas as últimas tribos, ainda sem contato com o homem globalizado, sobreviveram. Não tomaram consciência de tal apocalipse, muito menos do advento desse deus absolutista. Permaneceram cultuando a chuva, o sol e as estrelas.

Calor

A vida é uma orgia

Daquelas que nunca se avalia

Vale menos do que se dita

Pois nada cessa, como um calor que excita

Em cada um existe um fogo de vadia

Não se descreve

Pois até o ócio fortalece

Não satisfaz o que apetece

Nem serve pra quem esquece

Pois jamais se esquece

Não se conclui

Visto que quando se constitui

No cerne do corpo flui

E contradiz o medo do que evolui

Inevitavelmente possui

Aquele pra sempre escravo do gozo

Que se sobrepõe ante qualquer acordo

Transcorre veias em suborno

Discordando do intuito mais amoroso

O símbolo leal jaz morto

Termina num túmulo cru

Para as carniças, urubu

Remanescendo o calor que tu,

Outrora, não soube controlar, Exu

O calor consome, da genitália ao cu

Manuel Bandeira N°2

João sem paz,
Num beco da rua sem futuro,
Se deparou com um mendigo imundo dormindo na sarjeta,
Que refletiu todo o asco que sentia do ser humano.
Olhou.
Gemeu.
Chorou.
E se matou, com um punhal, no mesmo local.
Mas nem tudo é só tristeza.
O mendigo escondeu o corpo
E teve carne pra semana inteira.

Ao corpo

Seio teu que mama a boca minha

Boca minha que mama o beijo teu

Beijo meu que mama o seio tua

Mama tua que mama o mama meu

Vista-te com o despudor das noites frias

antes que amanheça.

Despudora-te, nua e latejante,

como só a carne lateja.

Anoiteça pelas esquinas, insípida

com o vício de outrora.

E fria enfraqueça, diante

da ânsia minha que por ti vigora

Ouso achar que possuo a posse

Que desconstruo a torre que te ergue

E que tenho a chave daquilo que em ti dorme

Mas só a hipótese já me é tardia

Pois tal chave pertence à mais que todos

Pertence à noite, somente à noite, todo dia!

Um reflexo

Reflexos de mim mesmo chamam
o deus da síndrome
da falta de
mim.
Eu,
Gabriel,
arcanjo mesmo,
daqueles fracos que dão pena,

tenho medo de olhar debaixo da cama
e me deparar com reflexos
de mim mesmo.
...
A menor
instância que me rege
parece rir dos meus mais simplórios pesadelos.

E os reflexos de mim mesmo nada
fazem, pois parecem
inertes ao meu
torpor,
que é,
antes de tudo,
um reflexo da minha falta de sentido.

Um reflexo nada sente,
                  nada faz,
                  nada goza,

O reflexo só tortura
e com uma irônica autorização minha.

Queda-livre

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
Flutuam tão leve que nem se percebe
Nos olhos do leigo nada se parece
Ou quem sabe a existência nem se perpetua

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
E é por isso que confunde-se noite e dia
Numa busca irracional pela ínfima alegria
Esquartejam sadicamente a carne nua

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
Tortura maior que essa há de surgir
Para aquele que outrora fez emergir
O gozo que agora não se perpetua

Mas a vingança ainda que se efetua!
Mesmo que doa mais do que a tortura
Vai nascer aquilo que falta para a cura
Numa troca de palavras, da mole pra dura

E antes que o medo volte a evanescer
Milhões de corpúsculos à meia-lua copularão
Se ainda assim não acontecer
Atiro-me de um penhasco e acabo com a minha solidão!

(Como fazem milhões de corpúsculos, todos os dias)