Calor

A vida é uma orgia

Daquelas que nunca se avalia

Vale menos do que se dita

Pois nada cessa, como um calor que excita

Em cada um existe um fogo de vadia

Não se descreve

Pois até o ócio fortalece

Não satisfaz o que apetece

Nem serve pra quem esquece

Pois jamais se esquece

Não se conclui

Visto que quando se constitui

No cerne do corpo flui

E contradiz o medo do que evolui

Inevitavelmente possui

Aquele pra sempre escravo do gozo

Que se sobrepõe ante qualquer acordo

Transcorre veias em suborno

Discordando do intuito mais amoroso

O símbolo leal jaz morto

Termina num túmulo cru

Para as carniças, urubu

Remanescendo o calor que tu,

Outrora, não soube controlar, Exu

O calor consome, da genitália ao cu

Manuel Bandeira N°2

João sem paz,
Num beco da rua sem futuro,
Se deparou com um mendigo imundo dormindo na sarjeta,
Que refletiu todo o asco que sentia do ser humano.
Olhou.
Gemeu.
Chorou.
E se matou, com um punhal, no mesmo local.
Mas nem tudo é só tristeza.
O mendigo escondeu o corpo
E teve carne pra semana inteira.

Ao corpo

Seio teu que mama a boca minha

Boca minha que mama o beijo teu

Beijo meu que mama o seio tua

Mama tua que mama o mama meu

Vista-te com o despudor das noites frias

antes que amanheça.

Despudora-te, nua e latejante,

como só a carne lateja.

Anoiteça pelas esquinas, insípida

com o vício de outrora.

E fria enfraqueça, diante

da ânsia minha que por ti vigora

Ouso achar que possuo a posse

Que desconstruo a torre que te ergue

E que tenho a chave daquilo que em ti dorme

Mas só a hipótese já me é tardia

Pois tal chave pertence à mais que todos

Pertence à noite, somente à noite, todo dia!

Um reflexo

Reflexos de mim mesmo chamam
o deus da síndrome
da falta de
mim.
Eu,
Gabriel,
arcanjo mesmo,
daqueles fracos que dão pena,

tenho medo de olhar debaixo da cama
e me deparar com reflexos
de mim mesmo.
...
A menor
instância que me rege
parece rir dos meus mais simplórios pesadelos.

E os reflexos de mim mesmo nada
fazem, pois parecem
inertes ao meu
torpor,
que é,
antes de tudo,
um reflexo da minha falta de sentido.

Um reflexo nada sente,
                  nada faz,
                  nada goza,

O reflexo só tortura
e com uma irônica autorização minha.

Queda-livre

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
Flutuam tão leve que nem se percebe
Nos olhos do leigo nada se parece
Ou quem sabe a existência nem se perpetua

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
E é por isso que confunde-se noite e dia
Numa busca irracional pela ínfima alegria
Esquartejam sadicamente a carne nua

Milhões de corpúsculos copulam à meia-lua
Tortura maior que essa há de surgir
Para aquele que outrora fez emergir
O gozo que agora não se perpetua

Mas a vingança ainda que se efetua!
Mesmo que doa mais do que a tortura
Vai nascer aquilo que falta para a cura
Numa troca de palavras, da mole pra dura

E antes que o medo volte a evanescer
Milhões de corpúsculos à meia-lua copularão
Se ainda assim não acontecer
Atiro-me de um penhasco e acabo com a minha solidão!

(Como fazem milhões de corpúsculos, todos os dias)

Azulidão

¡Silencio! No hay banda!

Aquém do princípio do prazer, estava ela, com olhos inadequadamente azulados, perante uma multidão impermeavelmente católica. Além da fronteira entre sonho e realidade, seus olhos, cansados e sem expressão alguma, expressavam o não dito na sua fala, e confundiam-se, distorcendo totalmente o seu discurso. Não havia discurso, na verdade. Tudo que via era plágio de um plágio. Um especialista em olhos não notou defeito algum naqueles tão reluzentes e abatidos. São perfeitos, dizia ele. Mas a percepção que tinha lhe incomodava. O mundo era o dobro do mundo. Cada gota interespacial significava duas vezes sua significância. Mas, pensava a garotinha, como significa significar algo duas vezes, se não existe uma analogia, algo com que possa comparar? Não podia avaliar a obscuridade dos seus pensamentos se os seus olhos azuis eram tão perfeitos daquele jeito. Colegas de segunda-feira falavam-lhe pelas costas, do quanto aqueles olhos eram arrogantes. Outra vez, um velho jurou ver o seu felino de estimação dos tempos da infância refletindo naqueles olhos. Tentou adentrá-los, chorando, como se aquilo fosse lhe fazer regressar no tempo. Ninguém aguentava aquilo. Uma oradora religiosa nomeou-os como os olhos do satanás. O demônio age misteriosamente, mas todos sabemos que, no meio das chamas escarlates do inferno, olhos azuis brilham lancinantemente, como se gargalhassem da nossa cara, dizia ela. É, meus fiéis, a desgraça está nos olhos, e ela pode lhes contaminar, tanto pelo medo quanto pelo ódio, que os consumirá por dentro e, quando se olharem no espelho, apenas aquela azulidão grotesca refletirá, imponente e perversa! Afastem-se daquilo que corroerá toda a moral do nosso tempo, era o que dizia, arfando a plenos pulmões. Entretanto, não havia escapatória alguma. Não se aproximavam, mas nada podia ser feito em relação aos olhos. Continuavam duas vezes à frente. Continuavam olhando. Adequadamente inadequados. Incomodamente azuis. O julgamento final adviria daqueles olhos, que, infantilmente curiosos, insistiam em espiar as pessoas por meio de frestas escondidas. As pernas corriam como milhões de espermatozoides. Juntos das vozes, que cantavam um hino para a morte. Nada fazia sentido em tudo aquilo. Nunca fez mesmo. No final, deitada sobre um leito de bilhões de almas auto julgadas em tormento, dois olhos azuis se erguiam, presos num corpo de criança, biologicamente vivo, psicologicamente perverso e compulsivamente observador, que permanecia a duplicar o induplicável, repetindo-se sua glória e o seu tormento para toda a eternidade. Eles nunca foram inocentes.

Carta suicida

Minha dica vai para aquele que não pede

Mente sã é inútil, pois o ocidente bloqueia a vista

Está verticalmente escrito por aquele que se delata

Em um início de verso, compulsivamente se repetindo

Frangalhos esclarecem aquilo que confunde o cego

Não pense em voz alta, vão ouvir a blasfêmia falhamente escondida